广播电台的声音逐渐变小，然后是缓缓的纯音乐，莫离的惊恐淡了一些，但是困倦上来，打了个哈欠，她缩到被子里，望着窗帘布外雨的影子，雨声和音乐声交织，她的哈欠不断，薄薄的泪水弥漫。
她拿起手机，退出广播电台，时间来到五点五十八分，走廊逐渐传来清晰的脚步声。
咿呀一声，门推开了。
莫离翻了个身，瞧见凌锐向自己走来。
“睡不着吗？还是刚醒来？”凌锐拿起床尾挂着的病历开始写起来。
“做了些噩梦，醒来了，但又睡不回去。”莫离老实交代。
“什么噩梦？”
“唔，就像无限循环但是都找不到出口的噩梦，在水里，在空中，就像巨大的漩涡搅拌着我。”莫离尽可能描述梦里的场景。
“像搅拌凉皮一样搅拌吗？”凌锐一边写着病历，一边说出无厘头的话。
莫离愣了一下：“凉皮的话，虽然也是搅拌，但是不太像。只是听起来有点饿了。”
凌锐的笔尖在纸页上沙沙移动，没有抬头，声音却像穿过雾霭般清晰地抵达她的耳畔：“凉皮至少知道自己为什么被搅拌。而你的梦，连个理由都不给你。”
莫离把半张脸埋进被子，声音闷闷的：“它要是肯讲道理，就不是噩梦了。”
窗外的雨声密了一阵，又缓下去，仿佛为他们的对话打着节拍。凌锐终于合上病历，把它挂回原处，然后拉过床边的椅子坐下。
“循环，找不到出口……水与空的漩涡，”他沉吟着，指尖轻轻点着膝盖，“听起来像是你的大脑在试图消化一些白天无法处理的信息，或者说，情绪。”
“我没什么情绪，”莫离下意识地反驳，但声音缺乏力量，“只是有点累。”
凌锐不置可否地笑了笑，那笑容很浅，几乎看不出来。“梦是心灵的潜流。白天，理智筑起堤坝，一切井然有序。夜晚，堤坝松开缝隙，那些被阻拦的、混沌的、未经雕琢的东西便奔涌而出。它们不需要符合逻辑，只需要忠实地反映你内在的风景。”
他顿了顿，看着她，“像搅拌凉皮，虽然是个玩笑，但某种意义上，梦就是那根筷子，把你意识里散落的碎片——焦虑、渴望、未解决的冲突，甚至你自己都未曾察觉的细微感知，统统搅和在一起，形成一种看似荒诞的叙事。”
莫离望着天花板，窗帘的影子在上面投下晃动的水纹。“所以，那个不断循环，永远找不到的出口……？”
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