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沈归站在门槛上，脚先迈出，心却还停在殿里。
风从山路那头吹来，带着硝烟味道。他回头看了一眼，
殿门已经合上，只留一线缝隙。那一线光里，断手佛像静静坐着，老和尚还在擦灰，动作很慢，像是一点也不急着活，也不急着死。
“去吧。”
那声音仿佛还在耳边，带着一点沙哑，一点笑意，又像是看穿了他所有的犹豫。
沈归握紧了手里的刀。
刀很旧，铁柄被磨得发亮，刀鞘却裂了几道缝，是从军前父亲留下的。那时父亲说：“刀在，人在。”后来父亲死在北境，刀却回到了他手里。
他原本以为，自己这辈子也就这样了——
在军营里挨骂，在战场上拼命，死了就往乱葬坑里一丢，连块碑都没有。
直到那场大败。
他们被敌军截断后路，主帅战死，残兵四散。他中了一箭，从山坡上滚下来，醒来时就在这座破庙里，躺在佛像前的草堆上，血把佛像的底座都染红了。
老和尚只是看了他一眼，说：“命挺硬。”
然后就继续擦灰。
那之后的三天，外面是厮杀声、马蹄声、哭喊和惨叫，破庙里却安静得只剩下滴水声。
沈归躺在草堆上，伤口疼得睡不着，脑子里一遍遍回放着战场：战友被长矛挑起来，军旗被踩进泥里，自己握着刀，却不知道在为谁而战。
“师父，”他问，“这仗，打得值吗？”
老和尚头也不抬：“你说呢？”
“我不知道。”沈归哑声，“我只知道，将军说，我们是为了天下太平。可我看到的，只有人在死。”
老和尚笑了笑：“那你又是为了什么？”
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