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沈归站在门槛上,脚先迈出,心却还停在殿里。
风从山路那头吹来,带着硝烟味道。他回头看了一眼,
殿门已经合上,只留一线缝隙。那一线光里,断手佛像静静坐着,老和尚还在擦灰,动作很慢,像是一点也不急着活,也不急着死。
“去吧。”
那声音仿佛还在耳边,带着一点沙哑,一点笑意,又像是看穿了他所有的犹豫。
沈归握紧了手里的刀。
刀很旧,铁柄被磨得发亮,刀鞘却裂了几道缝,是从军前父亲留下的。那时父亲说:“刀在,人在。”后来父亲死在北境,刀却回到了他手里。
他原本以为,自己这辈子也就这样了——
在军营里挨骂,在战场上拼命,死了就往乱葬坑里一丢,连块碑都没有。
直到那场大败。
他们被敌军截断后路,主帅战死,残兵四散。他中了一箭,从山坡上滚下来,醒来时就在这座破庙里,躺在佛像前的草堆上,血把佛像的底座都染红了。
老和尚只是看了他一眼,说:“命挺硬。”
然后就继续擦灰。
那之后的三天,外面是厮杀声、马蹄声、哭喊和惨叫,破庙里却安静得只剩下滴水声。
沈归躺在草堆上,伤口疼得睡不着,脑子里一遍遍回放着战场:战友被长矛挑起来,军旗被踩进泥里,自己握着刀,却不知道在为谁而战。
“师父,”他问,“这仗,打得值吗?”
老和尚头也不抬:“你说呢?”
“我不知道。”沈归哑声,“我只知道,将军说,我们是为了天下太平。可我看到的,只有人在死。”
老和尚笑了笑:“那你又是为了什么?”
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