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八年了。
整整八年了，那簇火，从来没有灭过。哪怕被风雪压过，被血泪浇过，被绝望一遍一遍碾进尘土里，被命运一次一次狠狠捉弄，那簇火，依旧在他眼底燃烧着，亮得惊人。
逍遥子看着他，喉咙剧烈地滚动了几下，眼眶里的水光，又浓了几分。他终于松开了手，指尖微微颤抖着，没有说话，只是把那层叠得厚厚实实、早已被血浸透的布条，从自己胸口慢慢挪开，轻轻按在熊淍的手背上。
师徒二人，一双手，紧紧贴在一起，一起按着那道还在往外渗血的伤口。温热的血，冰冷的手，交织在一起，藏着这八年里，所有没说出口的师徒情分，藏着不舍，藏着牵挂，也藏着无奈。
风又起了。
这次不是呜咽，是穿林打叶的声响，哗啦啦，响成一片，像是在诉说着什么，又像是在送别着什么。
——
远处，那几点火光忽然动了。
不是朝着他们追来，而是向两侧分开，像一张慢慢张开的网，一点点往这边收拢，越来越近，越来越清晰。
犬吠声再次响起，比之前更密，更急，更凶，隔着树林传过来，刺耳得很，像是发现了什么了不得的猎物，带着嗜血的急切。
逍遥子偏过头，望向那片漆黑的树林深处，望向那几点越来越近的火光。他看了很久很久，久到连喘息都变得轻不可闻，久到熊淍都以为他又昏过去了，他才缓缓开口。
“淍儿。”
他没叫“熊淍”，没叫“那孩子”，也没叫“傻子”。他叫的，是这八年里，从来没有叫过、却在心底转过无数遍、藏了无数遍的称呼，声音轻得像叹息，却又重得像千斤巨石，砸在熊淍的心上。
熊淍猛地抬起头，目光灼灼地看着他，眼底藏着一丝不安。
逍遥子没有看他，视线依旧落在那片越来越近的火光上，声音平静得可怕，像在说一件最寻常不过的小事，没有一丝波澜：“天亮之前，追兵不会过来。”
熊淍一愣，脸上露出一丝疑惑，下意识地开口：“他们……明明都快到跟前了，怎么会……”
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