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八年了。
整整八年了,那簇火,从来没有灭过。哪怕被风雪压过,被血泪浇过,被绝望一遍一遍碾进尘土里,被命运一次一次狠狠捉弄,那簇火,依旧在他眼底燃烧着,亮得惊人。
逍遥子看着他,喉咙剧烈地滚动了几下,眼眶里的水光,又浓了几分。他终于松开了手,指尖微微颤抖着,没有说话,只是把那层叠得厚厚实实、早已被血浸透的布条,从自己胸口慢慢挪开,轻轻按在熊淍的手背上。
师徒二人,一双手,紧紧贴在一起,一起按着那道还在往外渗血的伤口。温热的血,冰冷的手,交织在一起,藏着这八年里,所有没说出口的师徒情分,藏着不舍,藏着牵挂,也藏着无奈。
风又起了。
这次不是呜咽,是穿林打叶的声响,哗啦啦,响成一片,像是在诉说着什么,又像是在送别着什么。
——
远处,那几点火光忽然动了。
不是朝着他们追来,而是向两侧分开,像一张慢慢张开的网,一点点往这边收拢,越来越近,越来越清晰。
犬吠声再次响起,比之前更密,更急,更凶,隔着树林传过来,刺耳得很,像是发现了什么了不得的猎物,带着嗜血的急切。
逍遥子偏过头,望向那片漆黑的树林深处,望向那几点越来越近的火光。他看了很久很久,久到连喘息都变得轻不可闻,久到熊淍都以为他又昏过去了,他才缓缓开口。
“淍儿。”
他没叫“熊淍”,没叫“那孩子”,也没叫“傻子”。他叫的,是这八年里,从来没有叫过、却在心底转过无数遍、藏了无数遍的称呼,声音轻得像叹息,却又重得像千斤巨石,砸在熊淍的心上。
熊淍猛地抬起头,目光灼灼地看着他,眼底藏着一丝不安。
逍遥子没有看他,视线依旧落在那片越来越近的火光上,声音平静得可怕,像在说一件最寻常不过的小事,没有一丝波澜:“天亮之前,追兵不会过来。”
熊淍一愣,脸上露出一丝疑惑,下意识地开口:“他们……明明都快到跟前了,怎么会……”
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