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夜风像刀子一样，刮得熊淍浑身发冷。
他僵在原地，望着地上昏迷不醒的师父，喉咙里发紧，一个念头毫无预兆地撞进脑子里——跑。
那念头刚冒头，就像被风摧着的荒草，顺着心口的慌劲疯长，扎得他五脏六腑都发颤，怎么按、怎么压，都压不住那股子求生的本能。
对啊，跑啊。
他从小在九道山庄的泥坑里摸爬滚打，钻林子、躲追兵、啃野果，哪样不是刻在骨子里的本事？那鬼地方都能让他苟活下来，眼前这破山沟，又算得了什么？可背上扛着个半死不活的人，就是自寻死路！暗河的杀手跟疯狗似的，指不定哪一秒就追上来，到时候两人都得横死在这荒林里！
他猛地抬头，眼尾发红，像只被逼到绝境的幼狼，飞快地扫过四周，每一缕目光里都藏着慌乱和挣扎。左边是浓得化不开的密林，黑黢黢的，只要钻进去，就能借着树影藏得无影无踪；右边是陡峭的山沟，虽险，可真滚下去，未必不能捡条命；后头……后头是来时的路，是杀手追来的方向，回去，就是死路一条。
跑。
必须跑。
他下意识地往后退了半步，脚尖不受控制地转向左边的密林，鞋底蹭过地上的枯枝，发出一声细碎的响，像在给自己的逃路打节拍。可就在这一瞬，目光不由自主地落回了地上，那抹惨白，像针一样扎进了他的眼睛。
逍遥子躺在那儿，脸色白得没一丝血气，嘴唇干裂得渗着血丝，嘴角还挂着未擦净的血渍，顺着下颌滴在枯草上，晕开一小片暗沉的红。那张脸，比八年前他初见时老了太多，皱纹像被岁月的刀子狠狠刻过，一道叠着一道，深得能夹住灰尘。可就算昏死过去，那只握剑的手，依旧攥得死紧，指节泛着青白，像是要和那柄剑融为一体，任凭风刮雨淋，都不肯松开半分。
孤锋。
那柄剑，他看了八年，熟得能摸清剑身上每一道纹路。八年来，他见过师父清晨在院中拔剑，剑光映着朝阳；见过师父深夜在灯下收剑，指尖摩挲剑鞘；见过师父胜仗归来擦剑，动作轻柔得像对待珍宝；也见过师父失意时望着剑发呆，眼神里藏着他读不懂的落寞。那剑，就像长在师父身上的一部分，从未见过他撒手，就连半夜他起夜，都常看见师父靠在廊下，手依旧搭在剑柄上，仿佛睡着了，都要护着这柄剑。
熊淍的鼻子忽然一酸，脑子里不受控制地闪过一件旧事。
那是三年前，他刚跟师父学剑没多久，性子急，练剑练得太狠，手腕肿得跟馒头似的，疼得他半夜睡不着，翻来覆去直哼哼。他咬着牙爬起来找水喝，却看见师父坐在院子里，对着一地的月光，手里拿着一块柔软的鹿皮，一下、一下，慢慢地擦着孤锋，动作慢得不像话，仿佛要把所有的心事，都擦进剑里。
那时候他年纪小，不懂师父的执念，凑过去，揉着肿疼的手腕问：“师父，又不打仗，你擦它干啥？白费力气。”
师父没有抬头，声音轻得像月光，带着一丝不易察觉的沙哑，像是在跟他说，又像是在跟自己低语，“剑在，人在。剑丢了，人也就没了根。”
那时候，他似懂非懂，只觉得师父的话太玄乎。可此刻，看着地上昏迷的师父，看着那柄被攥得死死的剑。他忽然就懂了——那柄剑不是兵器，而是师父的执念，是师父的根，是师父藏在心底的坚守。
脑子里又闪过另一张脸，一张苍白、瘦弱，却带着暖意的脸。
岚。
她瘦得皮包骨，脸色永远是淡淡的白。那双看不见光明的眼睛，却总像是能看透他的心事。每次他烦躁、迷茫的时候，她就安安静静地站在那儿，不用说话，只要他看见她，心里就会安定几分。他还记得，她被暗河的人带走之前，抓着他的手，那手凉得像冰，声音微弱却坚定：“淍哥，你一定要活着，好好活着！”
活着！
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