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五角大楼的停车场弥漫着特区冬季特有的、潮湿而阴冷的空气，混着沥青和防冻液的气味。
佩特站在其中，深吸了一口，却感觉不到任何“归来”的实感。
这里太干净，太井然有序，远离了远东战场硝烟与血腥的灼热。
距离龙城陷落，已经过去七十二小时，而他被一纸紧急调令召回本土。
回到这里的第一站，固执地，仍是那座在中央小广场的流动热狗摊。
摊车漆皮斑驳，挂着经年的油渍，在宏伟冰冷的五角大楼灰色巨墙下，周围还有很多军官。
“老样子，福特。全加料，黄芥末多挤点。”
摊主——老福特，一个头发花白、裹着臃肿羽绒服的老头——从冒着热气的烤架后抬起头，眯着眼看了他两秒，然后面无表情地“哦”了一声，转身去取冷冻香肠。
动作熟练，却透着一股对待任何陌生顾客的、千篇一律的漠然。
佩特的心像被什么东西不轻不重地捏了一下。
他站在寒风里，看着老福特将面包放在铁板上烘烤，滋滋作响，腾起带着焦香的白雾。
曾几何时，他每次从前线九死一生回来，第一口咬下这摊子上的热狗，那油腻滚烫的滋味几乎能让他真切地感觉自己还活着，还是那个被士兵们敬畏、被媒体追逐的“远东之虎”。
如今，他肩章上多了星辰，手里攥着半个世界的兵权，却被这个见证了他大半军旅生涯的老人，彻底遗忘了。
站在他侧后方的马丁·帝诺——那位总是西装笔挺、笑容完美的总统特别顾问——敏锐地捕捉到了佩特脸上那瞬间闪过的落寞。
他无声地笑了笑，上前一步，冲老福特眨了眨眼，做了个夸张的“看清楚”的口型。
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