可汗倚在冰冷的大殿门柱上，目光穿过缭绕的檀香烟气，落向外面的祭坛。
仪式正在进行，这是他下令举行的——他需要一点慰藉，或者说，需要一个来自苍天的、哪怕模棱两可的暗示。
祭坛由黑石垒成，表面被岁月和无数次血祭浸染成一种暗沉的褐红色。
几位萨满祭司身着厚重的、缀满兽骨与铜铃的法袍，动作迟缓而庄严，口中吟诵着古老得连他们自己都可能不甚明了的祷词。
中央，一只厚重的陶碗里盛满了金黄的稻谷，这是“圣物”，象征着国运的丰饶与延续。
仪式的高潮，是等待长生天给出征兆，通常是一阵风，或是一只偶然飞过的鹰，来表示接纳供奉。
起初一切如常。直到一名最年长的祭司颤巍巍地捧起陶碗，高举过顶，准备进行最后的祝祷时——
嗡……
一阵低沉的、来源不明的震动，仿佛从地底深处传来，又像是某种巨大机械在极远方的呻吟，倏然掠过。
祭坛本身纹丝未动，但老祭司枯瘦的手臂却难以控制地一晃。
碗口倾斜，金黄的稻粒如细小的瀑布般，“沙沙”地洒落出来，在黑色的祭坛石面上蹦跳、滚散。
老祭司僵住了，眼睛里闪过一丝惊疑。
周围的助手们也停下了动作，空气瞬间凝固。
这不寻常。
是地动？还是……某种警示？
老祭司在心里快速搜寻着古老的谶纬记载，稻谷倾覆……预示仓廪空虚？
还是根基不稳？
一时间难以理解。
他定了定神，示意助手们不要声张，自己缓缓蹲下，用苍老的手指将散落的稻谷一捧捧捡回碗中，企图将这段“意外”轻轻抹去。
仪式继续。
祷词再次响起，试图重新凝聚那被打断的肃穆。
然而，就在老祭司第二次捧起碗，音节即将吐出的刹那——
呼！
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