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青衫还裹在身上，肩头裂口虽止了血，却像被烙铁烫穿的布，一动就扯着筋骨发麻。他坐在石室角落，背靠着冰凉岩壁，左手搭在膝上，掌心那道裂痕已经结了一层暗痂，底下符点沉寂如死灰。拂尘横放在腿间，尘丝垂落，金丝上干涸的血迹正被一缕缕淡白气流裹着，慢慢剥落。
他没闭眼，也没入定。只是盯着拂尘杆身刻的四个古篆——“扫妄存真”。字痕不深，却顺着木纹渗出微光，像是被什么无形的东西反复摩挲过千百遍。
灵气从指尖流入拂尘杆，再顺着尘丝反向游走，一圈圈荡开。这法子不是谁教的，是他自己试出来的。太极图的清辉还在体内流转，虽已淡得几乎触不到，但只要拂尘一动，那股温润之意就会轻轻应一下，像根线，牵着他把散乱的灵机一点点拽回来。
可每引一息，肋骨深处就传来锯齿般的钝痛。阿鼻剑气没走干净，藏在经脉拐角处，像锈住的钉子，随气血一动就往肉里钻。他试过用符纹锁它，刚画成形，符纸就自燃成灰。也试过以阴阳二气碾磨，结果两股气流刚碰上剑气，便猛地反冲，震得他喉头发甜。
他停了手，呼吸放慢。
拂尘尘丝忽然轻颤了一下。
不是风动，石室无窗，连空气都凝着。可那金丝偏偏晃了，一根接一根，缓缓浮起半寸，排列成一道弧——不是完整的太极，而是起笔的那一弯。
他心头一跳。
刚才那一下，像是他自己想画符时的起手式。可他没动神识，也没催动灵机。
他屏住呼吸，再次引灵气入拂尘。
尘丝又动了。这次更明显，金丝如活蛇般自行游走，在空中划出半圈轨迹，恰好与他丹田里符印轮转的节奏合上。那一瞬，经脉里的钝痛忽然松了一扣，剑气像是被什么轻轻卷住，不再乱窜。
他明白了。
不是他在用拂尘，是拂尘在随他呼吸、随他心跳、随他道基的律动而动。它不是工具，是延伸。扫的不是尘，是滞在体内的死气、是卡在经络里的煞意、是心头那一丝“必须压住它”的执。
他松开灵机，不再强引。
拂尘静静落回膝上。
他闭眼，神识沉入内府。符印还在，边缘仍有红斑，但不再如锈锁般僵死。他不再去碰那团剑气，也不再试图封它。只是让阴阳二气自然轮转，像溪水绕石，不争不抢。
剑气开始动了。不再是乱冲，而是被气流裹着，一点点磨。每转一圈，就淡一分。那感觉不像炼化，倒像是……接纳。
不知过了多久，丹田忽然一紧。
那团剑气竟在符印中心凝成一点锐刺，猛地朝心脉方向撞去。速度快得来不及反应，他只觉胸口一凉，仿佛有冰锥从内向外扎出。
他没躲。
右手缓缓抬起，掌心贴上拂尘杆。
“扫吧。”
话音落，尘丝暴起。
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