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第二天早上林暮是被咳嗽声惊醒的。
不是他的咳嗽。隔着薄薄的木门，男人压抑的咳嗽声一阵接一阵，像破旧的风箱在拉动，带着痰音，每一声都扯得林暮耳膜发紧。他睁开眼，房间里一片昏沉，窗帘拉了一半，漏进来的光线是灰黄色的，落在地上那道裂缝的胶带上，像给旧伤疤敷了层脏药膏。
他在床上僵坐了一会儿，听着外面的动静。咳嗽声停了，接着是拖鞋摩擦地面的声音，然后是水龙头“哗哗”流水的声音，最后是打火机“咔哒”一声，烟味慢慢飘进房间，混着昨晚那股旧木头的霉味，形成一种更复杂的气息。
林暮坐起身，床板发出“吱呀”的抗议。他摸了摸枕边的背包，帆布的破洞硌着手心，心里安定了点。昨天他没敢铺床底下的被褥，就和衣靠在床头坐了半夜，速写本摊在膝盖上，画了半张红卫家属院的晾衣绳，绳子上的衣服在风里飘，像一群没头的鸟。
“醒了？”门外传来林建国的声音，依旧是沙哑的，带着刚抽过烟的味道。
“嗯。”林暮应了一声，声音有点哑。他赶紧下床，把速写本塞进背包，拉链拉到一半，又停住——他没带换的衣服，昨天穿的那套洗得发白的t恤和牛仔裤还在身上，布料被汗浸得有点硬。
门被推开一条缝，林建国的半张脸露进来，眼睛有点红，大概是咳嗽咳的。“起来洗漱，等下去学校。”
“嗯。”林暮点点头，走到门口时，林建国往旁边让了让，他闻到男人身上除了烟味，还有点淡淡的机油味，像是刚摸过什么旧机器。
卫生间在客厅另一头，很小，瓷砖墙黑黄黑黄的，洗手池边缘缺了个角，水龙头拧不紧，一滴一滴往下滴水，“嗒、嗒”的声音在安静的屋里格外清楚。镜子是裂的，从左上角斜斜地裂到右下角，林暮看着镜子里的自己，脸有点肿，眼下有淡淡的青黑，头发乱糟糟地搭在额前，遮住半只眼睛。他掬起冷水拍了拍脸，水有点凉，激得他打了个哆嗦。
客厅的桌子上摆着早餐，两个白面馒头，一碗小米粥，还有碟咸菜。馒头是凉的，硬邦邦的，粥也温温的，上面结了层皮。林建国坐在桌边抽烟，面前放着个豁了口的搪瓷碗，里面是喝剩的粥底。
“吃吧。”林建国把馒头往他这边推了推，烟灰掉在桌子上，他用手指捻起来，弹进碗里。
林暮拿起馒头，咬了一口，干得噎人。他喝了口粥，粥有点糊味，咸菜很咸，大概是自家腌的。他小口小口地吃着，不敢抬头，眼角的余光能看见林建国又点了支烟，烟雾缭绕里，男人的脸更模糊了，像那张挂在墙上的旧照片。
吃完早饭，林建国把烟头摁灭在碗底，站起身：“走吧。”
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