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周日下午三点的阳光，透过集训班画室的玻璃窗，斜斜地切进来。
林暮站在画架前，手里捏着支沾满油彩的画笔，正对着一组色彩静物发呆。
画布上的陶罐歪歪扭扭，苹果蔫哒哒的，衬布的褶皱像一团乱麻。
调色盘上，赭石和普兰混成一片脏污。
他啧了一声，用刮刀狠狠刮掉画布上的颜色，松节油的味道刺鼻地弥漫开。
“林暮，颜色再大胆点！”美术老师洪亮的声音从身后掠过。
“暗部沉下去，亮部提起来！”
“知道了。”林暮低声应着，重新挤了柠檬黄和白色，在调色盘上仔细调匀。
集训的节奏快得让人窒息。
周围的同学画技都比他好，压力像石头压在胸口。
他有时半夜惊醒，眼前晃动的全是色块。
裤兜里的手机震动了一下，是同学约晚上看电影。
林暮回了“不去”，把手机塞回去。
他没钱，也没心思。
江川给的那五百块钱，他用牛皮纸信封装着，贴身放在秋衣口袋里，每晚睡前都要摸一摸。
那是江川的血汗钱，他连买支好点的画笔都要犹豫半天。
下午的画室渐渐空了。周末不强制上课，不少人都出去放松。
林暮收拾好画具，洗干净笔，泡上调色盘。
他想给江川打个电话。
半个月没和江川通话了，他不知道该说什么，又好像有太多话想说。
他走到画室外的走廊尽头，找了个安静的角落，背靠着冰冷的瓷砖墙，从口袋里掏出手机。
他找到江川的号码，手指悬在拨号键上，停顿了几秒，才按下去。
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