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甄英俊的右手缓缓攥成了拳。那拳头里蓄着四十年的功力，蓄着从狼窝里爬出来的狠劲，蓄着从死胡同里闯出来的杀气。他看着岳崇山，看着师兄，看着那扇通向院子的门。
“师兄，”他开口了，声音平稳得像什么事都没发生过，“你大老远跑来，就为了看这场戏？”
师兄抿了一口茶，抬起眼皮看着他，没说话。
甄英俊笑了。那笑容里带着一丝怜悯，一丝不屑，还有一丝跃跃欲试的兴奋。
“那你可看好了，”他说，“师弟给你演一出大的。”
又一声轻笑。
这声笑和师兄那声不一样。师兄那声是沉的，是闷的，是从胸腔里压出来的，带着几十年的风霜和算计。这一声是飘的，是浮的，是从嗓子眼儿里溜出来的，带着一股子吊儿郎当的、欠揍的劲儿。
甄英俊的眉毛刚皱起来，门帘就被一只手挑开了，那只手白净，手指修长，指甲修剪得整整齐齐，紧接着，一个脑袋探了进来，先是一双眼睛，眼珠子滴溜溜转了一圈，把这屋里的人、物、局势都扫了一遍，然后那张脸上绽开一个笑容。
那笑容，甄英俊不知道怎么形容。说是谄媚吧，又带着点戏谑；说是恭敬吧，又透着股子玩世不恭；说是害怕吧，那眼神里分明在说“我什么都不怕”。总之就是那种让人看了想骂一句“贱兮兮”的笑。
谭笑七一挑帘，整个人晃了进来。他穿着高领运动衫，脚上一双锃亮的牛津鞋，鞋底踩在青砖地上，发出清脆的咯噔声。那身打扮和这间屋子格格不入，和师兄那件灰扑扑的棉袄更是天壤之别。他就像是从某个时尚杂志的封面上走下来的，误闯进了这个充满陈年旧物和更陈年恩怨的屋子，但他自己显然没觉得有什么不妥。
“哟，”谭笑七的目光先在岳崇山身上停了一下，岳崇山还站在暗影里，像是一个句号，然后转向坐在方桌边的师兄，脸上那个贱兮兮的笑容又扩大了几分，“师父，您跟这儿凑什么热闹？”
老头端着茶杯，抬起眼皮看了他一眼，没吭声。但那眼神里分明有一丝无奈，一丝“这个徒弟我管不了”的无奈。
谭笑七的目光最后落在甄英俊身上，甄英俊站在屋子中央，右拳攥紧，左掌横在胸前，整个人像一张拉满了的弓。他的脸上还挂着那丝冷笑，但那冷笑现在有点僵，他刚才正在放狠话，正要“演一出大的”，结果被这一声笑、这一挑帘、这一连串不着调的话给生生打断了。
谭笑七看着他，眼睛眨了眨，那眼神纯真得像个孩子，“师叔，”他说，“您这是——练功呢？”
甄英俊的嘴角抽了一下。
谭笑七不等他回答，目光又在屋里转了一圈。他看见倒在地上的藤椅，看见滚落在墙角的烟头，看见岳崇山手里那把还没收起来的刀，看见师兄那张面无表情的脸，看见躲在书柜后面只露出半只鞋尖的岳知守——然后他脸上的笑容更灿烂了。
“哦——”他拖长了声音，一副恍然大悟的样子，“我知道了。”
他伸出一根手指，在几个人之间点来点去。
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