北京吉普213在北京城的街道上奔驰。
甄英俊靠在后厢的面对面排座上，脑袋随着车身轻微摇晃。车窗外是掠过的街景——灰墙、电线杆、偶而出现的骑自行车的人、那些东西从他眼前滑过去，滑过去，什么也没留下。
他不关心这是哪里，因为去哪里都一样。
车厢里很安静，只有发动机的轰鸣和偶尔的喇叭声。岳知守坐在副驾驶上，从后视镜里偷偷看了他好几次。甄英俊知道他在看，但不想理会，他连回一个眼神的力气都没有。
他的两只手放在膝盖上，十指微微蜷着。从被废掉的那一刻起，他就在不停地尝试。
握拳，丹田里空空荡荡，再握，还是空的。那种空不是虚无，是有个地方曾经塞得满满的，现在被人掏走了，只剩下一个洞。风从那个洞里灌进去，凉飕飕的，一直凉到骨头缝里。
他低头看着自己的右手腕。那里干干净净，连个红印子都没有。可他清清楚楚地记得那只手搭上来的感觉，五根手指，温热的，指腹有一层薄薄的茧，像是常年握笔的人。那手攥住他手腕的时候，轻得像一阵风。
就那么轻轻一攥，像握一个茶杯那么轻，然后他体内那个运转了二十年的、像永动机一样不知疲倦的气，就停了。不是慢慢消退，是瞬间抽空。像有人拔掉了浴缸的塞子，哗——全没了。他当时还站着，低头看着那只攥着他的手，心想：就这？就这能把我怎么样？
他还没来得及想完，膝盖就软了。他听见自己丹田里有什么东西碎掉的声音。很轻，像很远的地方有人摔了个搪瓷缸子。那个攥他手腕的人，谭笑七。
天人合一。
这四个字甄英俊听过很多年，一直以为是江湖人吹牛用的。练武的谁不吹两句？什么隔山打牛、摘叶飞花，都是说书先生编出来哄人玩的。直到今天他才知道，真有这种东西。真有这种人。他简单调查过谭笑七，就是个北京南城一户普通人家的孩子。
吉普车拐了个弯，轮胎碾过路上的冰碴子，咯吱咯吱响。甄英俊的身体随着车子晃了晃，肩膀碰到车门上，他感觉到疼。不是那种钝疼，是实实在在的、撞青了一块的疼，他已经很多年不知道什么叫撞青了。
岳知守又从前面的后视镜里看他。这次甄英俊抬了眼，正好跟镜子里的目光对上。岳知守飞快地移开视线，假装在看窗外的路。甄英俊看着那张侧脸，白白净净的，鼻梁上架着副眼镜，一看就没吃过什么苦。就是个只会抡王八拳的文弱书生，他要不是岳崇山的儿子，他早就把他打得满地找牙了。
现在呢？现在岳知守坐得端端正正，腰杆挺得笔直，身上那股窝囊气不知道跑哪儿去了。他要是这会儿转过身来，给甄英俊脸上来一拳，甄英俊都不知道自己能不能躲开。也许能躲开。也许不能。只是他不敢试。
坐在他旁边的一班小战士一直在偷看他。都很很年轻，嘴唇上还有一层淡淡的茸毛，一看就是刚入伍不久的新兵蛋子。两小时前，这种毛头小子他一个人能打二十个，嗯，四十个也不在话下，打完手上都不带出汗的。现在那小战士手按在枪套上，指节微微发白。他紧张。
他紧张什么？怕一个废人暴起伤人？甄英俊忽然想笑。他真的笑了一下，嘴角扯动，喉咙里发出一声短促的、像叹气又像咳嗽的声音。那小战士吓得一哆嗦，手直接从枪套上弹开，整个人往车门那边缩了缩。
“别怕。”甄英俊说。他的声音哑得像砂纸磨石头，“我现在连你都打不过。”
小战士没接话，但脸上的紧张一点没少。他不信。他怎么可能会信？一个两小时前还跟杀神一样的人，怎么可能说废就废了？甄英俊也不指望他信。他转回头，继续看窗外。
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