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磨完面的第二天,天还没亮雷震就起来了。阿月是被厨房里的动静弄醒的,不是锅碗瓢盆的声音,是揉面的声音——嘭,嘭,嘭,面团摔在案板上,一下一下,闷闷的,像心跳。他爬起来,穿上衣服,走到厨房门口。雷震系着围裙,袖子撸得高高的,正在揉面。面粉是昨天阿月推磨磨出来的,白白的,细细的,堆在案板上像一座雪山。雷震把面粉中间扒了个坑,倒进水,加了一块老面,开始揉。
阿月蹲在旁边,看着那团面在雷震手里翻来覆去。一开始是散的,一捏就碎,揉着揉着就黏在一起了,变成一团,软软的,光光的。雷震揉得很用力,整个身体都在动,一下一下,嘭,嘭,嘭。阿月看着他的手臂,肌肉鼓起来,青筋暴起,汗珠顺着胳膊往下淌。他问:“雷大哥,为什么要揉这么久?”雷震头也不抬。“揉久了面筋道,馒头好吃。”
阿月看着那团面,觉得它像一团云,白白的,软软的。他伸手摸了摸,暖暖的,黏黏的,手指上沾了一层湿面。他舔了一下,不甜,有点酸。雷震说,这是老面的味道,发好了就香了。
面揉好了。雷震把它放在盆里,盖上布,端到炕头上。“让它醒一个时辰。”阿月问:“为什么要醒?”雷震说:“面要发起来,发起来了才能蒸馒头。”阿月点点头,蹲在炕边,看着那个盆。盆里的面静静地躺着,盖着布,什么都看不见。但他能听到,面在呼吸,窸窸窣窣,像在说什么。
一个时辰后,面醒了。阿月掀开布,愣住了。面变得胖胖的,鼓鼓的,把盆都撑满了。上面全是蜂窝一样的小孔,密密麻麻的,闻起来有一股酒香味。阿月凑近闻了闻,酸里带着甜,好闻。雷震走过来,看了看。“发好了。”他把面倒在案板上,又开始揉。这回揉得轻,揉了几下,搓成长条,用刀切成一块一块的。每一块都圆圆的,胖胖的,摆在盖帘上,像一排小胖子。阿月数了数,十六个。
阿月伸手摸了摸,软软的,黏黏的,手指上又沾了一层湿面。他问:“怎么有的圆有的扁?”雷震说:“圆的是你宋大哥的,扁的是你师父的,不大不小的是你姐姐的,最小的是你的。”阿月看着那个最小的,圆圆的,胖胖的,和他拳头差不多大。他笑了。
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