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刘斌把练习册往内袋里塞的时候，指尖碰到那张还有体温的复印件。走廊灯又闪了下，这次没灭掉，就是光线扭曲了半秒，跟水底晃悠的影子似的。他没停脚，也没回头，不过心里明白，复印机吐出的那行字还在——“诗成之日，祸至之时”。这不是啥警告，倒像是回音。
回到宿舍，门锁卡住半寸，推了两下才推开。屋里黑咕隆咚，电闸跳闸了。他掏出手机，屏幕一亮，自动弹出一条校务通知：“参赛者刘斌，《秋夜吟》作品来源存疑，需于明日上午九点前提交原始手稿及改编说明，不然就视为自动弃权。”
他把手机扔到床上，翻出练习册。
纸页白白净净。
不光墨迹没了，就连指甲划过的凹痕都跟被砂纸打磨过一样，平平整整还反光。他一页页翻着，最后停在昨晚默写的那首《风起云涌皆自心》那儿。原本有七个字的地方，现在只剩下一圈焦黄色的边儿，像是被火燎过，可又没烧穿。
他坐到窗边，把复印件摊在膝盖上。那八个字还在，而且比之前更清楚了些，边缘还有点发烫，就像刚从开水里捞出来。他伸手一盖，掌心猛地一震，好像有股气流顺着指缝钻进胸口，直抵肺腑。
他闭上眼。
这不是回忆，是“找”。找那首他从来没读过的《秋夜吟》。
念头刚起，窗外的风就停了。树梢悬在半空，一片叶子都没落。过了三秒，风才又吹起来，可就在那三秒里，他“听”到了——不是声音，是韵脚。平仄像脉搏，在空气里跳动，一个字一个字往他脑子里撞。
他没睁眼，只是低声念了一句：“孤光一点萤，万籁俱无声。”
话音刚落，头顶的日光灯管“啪”地亮了。不是跳闸恢复，是整间屋子的电一下子就通了。灯光闪了两下，稳定下来，把练习册上“诗成之日，祸至之时”那八个字照得泛出青灰色的光。
他知道，诗没死。只是不能写，只能“念”。
第二天礼堂里，人多得要命，跟罐头里的沙丁鱼似的。
舞台中间挂着横幅：“校园诗歌大赛初赛”。评委席上，三位教授正低着头翻材料。主持人拿着话筒试音，声音在穹顶下撞出回声。台下学生举着手机，镜头都对着入口。
刘斌走进来的时候，没人鼓掌。
有人指着他那件破外套笑出了声，后排一个戴耳钉的男生大声说：“疯子也来参赛？昨天不是说他连《秋夜吟》都没听过吗？”
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