电视里的解说员嘶吼声像被按了快进键，“球进了
——！”
三个字撞在玻璃上，震得画纸边角轻轻发颤。林风进球后没有狂奔庆祝，只是站在原地摸了摸额头，这个动作透过屏幕投在老陈的被单上，像片晃动的影子。
老陈的手动了动，五指在被单上慢慢蜷缩又张开，指节敲出细碎的声响，像在跟着看台的欢呼声打拍子。监护仪的绿线突然扬出个漂亮的弧度，像道跨越屏幕的彩虹，将进球瞬间的狂喜与病床上的微弱回应连在了一起。
赵磊猛地凑近玻璃，看见老陈眼角的皱纹里又漫出些湿润，这次没往枕头里钻，就凝在睫毛上，被阳光照得像层碎钻。“看见了吗老陈？”
他的声音比解说员还急，“跟你教的一模一样！前额骨撞的，一点没差！”
林砚的平板屏幕上，进球数据正疯狂跳动：球速
112
公里
\/
小时，角度
73
度，落点误差
0.3
厘米。但他此刻盯着的不是这些数字，是慢镜头回放里林风转身的瞬间
——
球员的眼神越过人群，望向看台某个空着的座位，那里曾坐着穿
8
号旧球衣的老陈，举着写满叮嘱的硬纸板。
护士换完药退了出去，临走时轻轻带上门，把消毒水的味道挡在外面。阳光此刻正好铺满整个监护室，玻璃上的画纸被晒得发烫，红色小人的影子在老陈手背上晃，像有人在轻轻拍他的肩。
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