“咚咚、咚、咚咚、咚——”
鼓声变了。鼓手把鼓槌举得更高了，落下去的时候手腕一翻，鼓面颤了颤，声音从鼓腔里挤出来，闷闷的，却传得很远。
士兵们开始唱歌。
声音从喉咙深处挤出来，低沉得仿佛风穿过树林时发出的那种呜咽。
“威廉·凡·那叟——荷兰人——敬你——”
方阵开始移动。
前排的火枪手把火绳枪从肩上取下来，端在手里，枪口朝前。后排的长矛手把长矛放平，矛尖指向前方。矛尖在阳光下闪着光，一片一片的，像是水面上的光斑，随着步伐一晃一晃的。
六百名火枪手，三百名长矛手。
侧翼是熟番仆从军，单独成军。后面还有五十名火枪手和一百名长矛手，站成一个小的方阵，枪口和矛尖都朝着熟番的后背。
他把望远镜移回来，又看了一眼那个方阵。
方阵在往前走。鼓声和歌声混在一起，震得空气都在抖。
连长蹲在堑壕里，嘴角动了一下。不是笑，是那种确认了什么之后的表情。他怕的是红毛夷不来攻。来攻了，就好办了。
他转过身，沿着堑壕走了一段，一边走一边低声说：“没有命令，不许开枪。谁都不许开枪。”走了三遍，说三遍。回到位置上的时候，又对着身边的新兵说了一遍。新兵点头，嘴唇还在抖。
连长蹲下来，从堑壕边缘探出半个脑袋，看着那个方阵。他在心里算，八百米，七百五十米，七百米。
“五百米——”
连长直起身，声音不大，但每个字都很清楚：“各就各位，准备战斗。”
命令沿着堑壕传下去，战士们都动了起来。
枪从肩上取下来，枪托抵在肩窝里，枪管架在沙袋上。保险打开，拉栓，把子弹推入枪膛。端起枪，眯起一只眼，三点一线——准星、缺口、目标。
机枪巢里，主射手把双手握在摇把上。枪身上面的弹匣已经装好了，供弹手双手拿着备用的弹匣，六发十四点七毫米的子弹交错有致的压在弹匣里面，黄澄澄的铜壳在暗处发着暗光。
副连长又开始报数了：“四百五十米……四百米……三百五十米……三百米。”
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