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＞我被诊断出脑癌晚期那天，决定写一部真正的小说。
＞“写童年吧，”心理医生建议，“或许能缓解焦虑。”
＞我记起七岁那年，父亲将一把锈刀塞进我手里，指着瑟瑟发抖的流浪猫。
＞“沉河，杀了它。”他命令道。
＞小猫的瞳孔在黑暗中发出幽绿的光，映出我惊恐的脸。
＞后来我成了作家，笔下却全是虚伪的温暖故事。
＞直到妻子坠楼那晚，我看见她背后站着父亲的身影。
＞现在记忆正在消失，那只猫的绿眼睛却越来越清晰。
＞它每晚都在我的病房窗台上，等着我写完最后的真相。
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消毒水的味道像冰冷的蛇，钻进我的鼻腔，缠绕住每一寸思绪。医生嘴唇张合着，声音隔着厚厚的玻璃传来，嗡嗡作响。可那两个字却异常清晰，带着冰冷的铁腥味，砸进耳膜深处：“晚期”。他后面还说了许多话，什么“积极治疗”、“生活质量”、“尽力而为”……全是苍白无力的絮语，被头顶惨白的灯光吸走了所有温度。死亡原来不是轰轰烈烈的雷暴，它只是角落里悄然滋生的霉菌，无声无息地覆盖上来。
我捏着那张薄薄的、却重逾千钧的诊断书，指关节泛白。走出医院大门，七月午后的阳光像烧熔的金子泼洒下来，刺得人睁不开眼。行人、车辆、橱窗里色彩鲜艳的商品……一切都在流动，唯独我，被钉在原地，浸泡在一种奇异的、冰冷的平静里。喧嚣的世界成了模糊的背景板，只剩下一个念头在脑中轰鸣，盖过了所有的噪音：写下来。趁我还记得，趁这具正在腐烂的躯壳还能握住笔，把那些东西写下来。
不是那些刊登在精美杂志上的、散发着油墨香气的虚伪故事。那些故事里总有恰到好处的阳光，最终会和解的矛盾，流淌着廉价的、人造的暖意。读者们喜欢在睡前啜饮一口，如同温顺的羊羔渴求着牧羊人撒下的虚假安宁。不。这一次，要写一部真正的“小说”。一把刀，剖开皮囊，露出底下盘根错节、早已发黑流脓的筋络。一个交代，一个遗言。
“试试写写童年吧，沉河，”心理医生林医生温和的声音在记忆里响起，那时焦虑像藤蔓一样勒得我几乎窒息，她试图递给我一把修剪的剪刀，“那些最深的根，往往埋藏在最初的地方。触碰它们，或许……能松动一些东西。”她的眼镜片反射着窗外的天光，一片模糊的白。
童年？那个词像一颗生锈的钉子，猛地楔进此刻空茫的意识。一股混杂着河泥腥味和铁锈的冰冷气息，毫无预兆地汹涌而至，瞬间淹没了医院门口灼热的阳光。
记忆的闸门被冲开，浑浊的水裹挟着碎片奔涌而下。是七岁那年，河边废弃的船厂。巨大的、朽烂的木头骨架像搁浅的史前巨兽，投下浓重而扭曲的阴影，空气里浮动着铁锈、腐烂的木头和机油混合的、令人窒息的味道。父亲就在那片阴影里，高大的身躯像一堵无法逾越的墙。他沉默着，那双常年被劣质酒浸泡得浑浊的眼睛，此刻却亮得吓人，像两点幽幽的鬼火，牢牢钉在我脸上。他粗糙、带着厚茧和洗不掉的鱼腥味的大手，不由分说地攥住我细小的手腕，力气大得几乎要捏碎骨头。另一只手里，攥着一把东西。
他猛地将那东西塞进我汗湿、冰冷的手心。
那是一把刀。刀身不长，却沉甸甸的，像一块冰。刀柄是粗糙的木片，边缘毛刺扎着掌心。刀身上覆盖着一层暗红的、斑驳的锈迹，像凝固的血痂，散发出浓烈呛鼻的铁腥味。那气味瞬间钻进肺腑，激起一阵剧烈的恶心。
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